Шестёрка перекинулась в девятку,
а ноль перекрутился до восьми
и вышел в бесконечность. Там всё гладко,
хоть братство, хоть неравенство возьми.
Сложила дни. Потом сложила руки,
перемножая зимы на печаль.
Придется вычитать себя от скуки
из всех произведений. И не жаль
погрешностей. Не найдено ответов
на вопли неизвестных. Пусть вопят,
приравнивая горести момента
к числу побед, ошибочных до пят,
считая с головы. Делю ошибки
на корень из квадрата тишины,
заполнившей окно. Слетает липкий
конфетный сон в графу «не решены,
не найдены, не выбраны, нет смысла...»
А в Гдетотамье новая звезда.
Но пир без нас… Лишь тени слов да числа
на гранях оплывающего льда.