Я чайник, нет, скорее, я вулкан –
Внутри кипит, бунтует, полыхает
И мечется огромный океан
Безмолвных чувств и бунт не утихает.
Хочу те чувства выразить в словах,
Слова сложить в продуманные фразы,
А фразы в стих на грани волшебства,
Чтоб строки заиграли как алмазы.
Но все во мне, и изверженья нет,
И чист передо мною лист бумаги,
Чувства бурлят и просятся на свет
Как пузыри из виноградной браги.
Как пробурить эмоциям окно,
Где кратер тот, где выход красноречью,
Какой для музы выстрадать пинок,
Чтоб выстрелить стихами как картечью.
Я мучаюсь от этой немоты,
Я смысл ищу во внутренней бодяге –
Вдруг немота творенье пустоты
И нечего мне передать бумаге.
Где скальпель тот, что вскроет мой нарыв?
Где скрылись фразы с нужными словами?
Я кровь гоню в аорте на разрыв,
Но упираюсь в монолит мозгами.
Так где ответ на мой больной вопрос,
Где спрятались стихи, скажите, люди?
А, может, это старческий склероз
И мне спасенья от него не будет?