Двадцать седьмое. Полдень. Воскресенье.
Весенний луч стучит в окошко
Дотлели мысли в воске-
Мерцают в стёклах сны.
Седые облака уходят к горизонту
В объятия ласковой свободы –
Быть может, ищут путь домой-
К родимому окошку…
Бескрайние поля вдруг поросли простой травой,
Той самой, безымянной штыковой…
Которая тогда , в начале лета-
Вдруг разлилась рекою под Москвой…
Лев Кармацкий