На ивовых ветвях лира. Но никто не поет, не играет.
Только ветра теребят и шевелят листья и струны.
Струны же стонут... Плач над водою и плач над землею.
Это изгнанники плачут, тоскуя.
Плачут немолчно, не забывая о родине милой...
P.S. Иногда при разборе завалов на столе можно найти что-то, похожее на стихи... Вспомнить бы еще, когда написано. Но не помню.