В душе играют и поют,
как будто не бывало больно,
самозабвеннейший уют,
которым девочка довольна,
на всё про всё даётся жизнь,
ещё мы живы за словами,
кружись, на коечку ложись
и отлетай как скачет пламя,
пусть розовым пребудет слон,
и дядька с палочкой бузинной
отдирижировав, поклон
отвесит маленькой разине,
мы были, но не до конца
преисполнения живого,
исчез взыскующий венца,
и даже не услышит зова
ни рядышком, ни вдалеке,
ни трижды в этой же реке.