Он жил, как все, но мыслил по-другому,
В нём рвался стих и бился в переплет,
И даже на войне, вдали от дома,
Он твердо верил: Муза не умрёт!
Писал в окопе под картечью жгучей,
Писал, когда плевался пулемет,
И он спешил – мол, подвернется случай,
Отдаст стихи и вновь пойдет вперед.
Война скроила из него поэта,
Вошла пожаром на закате дня,
Он жизнь любил, и соловьем с рассвета
Стихами пел, обет такой приняв.
Смотрел вперед, Чернобыль он пророчил,
Стихи как хлеб душистый пропекал,
И вкладывал любовь и честь меж строчек,
Что в ком-то прорастут, он верил, знал…
Он жил как все, но вёл, сияя светом
Людей сквозь беды в облике святом.
Простым, как соль, но ярким, как комету
Мы помним Дудина. О мертвых же – потом!