Я не метил в поэты,когда утром рано,
Об сердце скреблась, издавая сопрано,
Я не видел себя,в столь немыслемой роли,
Играя на струнах полусломленой воли,
Не бежал,не стремился,не подал и руки,
Но теперь пишу строки,себе вопреки,
Не старался ни разу и не буду увы,
И всё это не лучше,той пьяной канвы,
Что строил годами и рушил попутно,
Когда-то я знал,но сейчас уже смутно,
Помню детали,не помню начало —
Громкий хлопок,да и крови немало...
Не пристало писать, такому как я,
Но вышло как вышло, и кто тут судья,
И если бы знала, злодейка-судьба,
Сколько время украла, чернилом резьба,
Никогда не просил,а лишь падал без сил,
Я писал и курил, вновь писал и курил...
Необходимость ни больше, не пахнет культурой,
Не пристало мне стать, столь высокой натурой,
Я слышу всё чаще:"Он пишет стихи",
А я же ко сну, вновь считаю грехи,
И пишу чтобы было, чтобы было хоть что-то,
Искусством не пахнет,строки всего-то...