Бред. (20.12.19)
Зачем я мучаю слова.
Быть не легко сейчас поэтом.
Когда в тумане голова,
Слова горят безумным светом.
И озаряют тот мирок,
Где монстры выглядят прекрасно.
Стих генерирует морок.
Касаться морока опасно.
Лишь протрезвев могу я скрыться,
Бредовый свой покинуть мир.
Но тянет вновь опять напиться,
В меня вселившийся вампир.
И я опять грешу словами,
Из мух рождая элефант.
Велик собой, не понят вами,
В подземном мире мой талант.
Сквозь градус призмы вдохновлённый,
Разбил кривые зеркала.
В осколках образ отражённый,
В мой разум жажда призвала.
И я спешу его к бумаге
Гвоздями крепко приколоть.
Слова зелёные, как наги,
Стихов моих терзают плоть.
Я так измучился от бреда
В дурмане том дороги нет.
Душа давно желает света.
Пролейся же, Небесный Свет!