В саду скрипучие качели,
как много дум, что посетят
мою главу меж яблонь, елей,
под этот скрип на старый лад.
В покое воздух, мягкий ветер
не колыхает локон-прядь,
и воздух чист и воздух светел,
а перед взором речки гладь.
И в том спокойствии и неге,
как невесомый ватный пух,
качаются земля и бреги,
баюкая уставший дух.