Под небом, почти на горе,
на зелёной пустыне…
Стою заворожено,
как на границе времён,
меж тем, что сегодня горит,
а до завтра остынет,
меж тем, с чем прощаюсь,
и тем, куда путь затворён.
Под небом прощались.
Никто никого не услышал.
Без слёз и упреков,
без вечно зелёной тоски,
без радуг, надежд…
Просто ветер на улицу вышел
и стал куролесить,
сжимая до боли виски.
И что-то там было –
меж теми полосками тени,
что чёрным тянулись,
как клавиши клавиатур,
и сеялись споры
каких-то неясных сомнений
в потребности зелий,
гаданий цыганок, микстур…