Я смешал себя с тусклым небом,
Грязью улиц, следами шин,
Не остаться б навечно серым,
И не стать до конца тупым,
Много раз говорил об этом
И писал, изменяя слог,
Есть хоть кто-то, кто ждал поэта,
Что поэтом-то стать не смог.
Вот я вижу свой скудный очерк,
Как тут в голос не зарыдать?
Сочетание слитных точек,
Все что мог бы я начеркать...
Можно много писать куплетов
И пытаться сместить «крутых»,
Но ведь даже Егорка Летов,
Был попроще всех нас, простых...
Но не ново для вас все это,
Да и надо ли быть другим?
Я, пытаясь добавить цвета,
Остаюсь до конца седым…