Изрыт дождями путь далёких странствий
И запрошен снегом путевым,
Межзвёздным светом истины сакральной:
Всяк исходящий, в этом мире чист.
В хмелю допиты пинтами сюжеты,
Горьким напитком вымыты уста
И вымараны правильно прожекты
На то, что будет, иль не будет никогда...
Коряв и не читаем беглый почерк
Средь тысячи исписанных страниц.
Витиевата подпись, росчерк, прочерк
И вензель крупный синевой размыт...
Строчит судьбу полуиссохший писарь,
Дословно речь пытаясь преуспеть...
А мысль летела! Бредил ею гений!
Что писарем упущена на треть...
Теперь в бреду неведомых дорожек
Плутаем жизни с чистого листа.
А гений носится по небесам на дрожках!
И кроет матом! Мол, вновь не туда...
22.12.19.