Из дымящихся труб, из палитры грязной,
Зарождается день полосою красной
И являет на свет потайные язвы
Темно-снежной каши.
А прожженная медь на чердачной крыше
Облачается в цвет марганцево-рыжий,
И болезненный хрип тротуарной жижи
Так похож на кашель.
Я смотрю на рассвет сквозь двойные стёкла,
Как в армейский прицел из квартиры тёплой,
И последняя грань совершенно стёрта
Между мной и бездной
Манекенных витрин, что наводят скуку,
Меж людьми и толпой бесхребетных кукол.
Я сную из угла — без причины — в угол,
Мне темно и тесно.
Межсезонная хмарь, безнадёга, сирость,
Гастрономы, кафе, переулки, сырость,
Зеркала, что дробят городскую бытность
И людей на части.
Я стою у окна – равнодушный зритель.
Наступает рассвет на мою обитель,
Озаряя концы восходящих нитей
От моих запястий.
Март 2018