Кому-то милей заграничный вояж –
Отели, бассейны и пальмы…
Но ближе стократ мне другой антураж –
Деревня, с цветущею мальвой…
Где ветки сирени стучатся в стекло,
И росы на солнце сверкают.
Как днём, летней ночью бывает светло,
В кустах соловьи распевают…
Там в мареве даль голубая видна,
Колышется, словно живая…
Вдоль речки скопились – постройки, дома,
Над банями дым проплывает…
А вёснами трав и цветов аромат
Покоя и сна вас лишает…
И птичьи напевы в окошко летят,
И вишня в саду зацветает…
Вот вечер-красавец уже настаёт,
Слепя изобилием красок…
И с пастбища сытое стадо идёт,
С ним, важности полон – подпасок …
Дорога пылит из-под множества ног,
Хозяйки, кормилиц встречая,
С горбушкою хлеба стоят у ворот.
А солнце в закат уплывает…
На брёвнах под деревом стайка ребят,
Дела переделав дневные,
Притихли, спокойно сидят, не галдят,
По- взрослому прям, деловые…
А в избах уютно, свежо, хорошо,
Парным молоком пахнет вкусно …
Стремитесь вы в дальние страны по что?
Ведь Родине больно и грустно…
В родимой сторонке дожди моросят,
А мальва цветёт и не вянет.
Не нужен мне берег турецкий… и всё,
В деревню российскую тянет…