Ты чего строка плетёшся,
Словно путник по стезе.
Может мылью отзовёшься,
В пустотелой голове.
Не спеши строка на лист ты,
В полушариях поскачь.
Вдруг они подарят ритмы,
От которых в пору-плач.
Слёзы-это искушение,
Что строкой на лист легло.
И такое облегчение,
Чувствуешь-оно пришло.
Строка-на лист ты не спеши,
Он может подождать.
Своё четверостишие-допиши,
Чтоб мысль твою понять.