Ноябрь. Утро.
Резкий ветер
Срывает с лиц остатки сна.
На синем, ещё тёмном небе
Повисла медная луна.
А ты сейчас в другой стране,
Художник, может быть, актёр
И движешься к мечте... Пока
Не загорится светофор.
И ты пойдешь своей дорогой,
Предав заветные мечты,
Убив их, и в душе оставив
Лишь ощущение пустоты...