Мокнешь по обочинам беззуб и недужен.
Осень тебя гонит от заставы к заставе.
Изумленно познаешь: не нужен, не нужен.
Отчего же нужен был во славе, во славе?
Как лихой разбойник проскакало время,
Срезав кошелек, где звенели таланты.
Сплюнь обиды в грязь и ступай с нами в Бремен,
В Бремене всегда нужные музыканты.
Ступай с нами в Бремен. Там все музыканты уже собрались.
Там маски на пляске обнимут и примут - отныне ты наш,
Оглохший Бетховен, помешанный Моцарт, чахоточный Лист.
Оркестр наготове.
Маэстро, урежьте марш!
Музыка твоя живет в Париже и Вене.
Музыка твоя блистает в залах и ложах.
Музыка не помнит, кто отец ей и где он,
Музыке не должно знать смертей придорожных.
Эй, не спи! Здесь черный пес по пустоши кружит.
В стынущей грязи твое сердце немо.
Можешь, так молись. А не можешь, слушай:
Он недалеко уже - Бремен, Бремен.
Идем с нами в Бремен! Ты слышишь раскаты органа вдали?
Рыдай вдохновенно, рыдай через край - ты как колокол нем.
Потоками ливня размыты границы небес и земли.
Извергни из сердца
рокочущий реквием.
Холоден рассвет - ни личин, ни обличий.
Пятится от тела черный пес против ветра.
Музыка склонилась в белом как Беатриче
И целует в лоб, принимая у смерти.
Встань же над собой невесомый и жгучий,
Восходи за ней по ступеням анданте
Долгими витками, на просвет, через тучи,
Где сияет музыка и нет музыкантов.