Пишу неторопясь о том, что вижу,
О том, что слышу в утреннем бреду,
О том, как ветер треплет чью-то крышу,
О том, как соловей поет в саду.
О том, как травы шепчутся на поле,
Как пьют взахлеб хрустальную росу,
Как жаворонок распевается на воле,
Как бьет мужик перед косьбой косу.
Как величавы красотой духовной храмы,
Как холодна порой у нас зима,
Как хороши, прелестны наши дамы,
И как приятна детства кутерьма…
Но есть моменты, от которых больно,
Не хочется, но надо говорить,
Сжимается кулак порой невольно
И пропадает все желание творить.
Когда я вижу опустевшие деревни,
И вместо ржи заросшие поля,
Противно слышать всяческие бредни.
Как держит болтунов моя земля?
Когда в стране, всегда такой богатой
Так много всюду нищих, бедняков,
Хочу спросить у власти нашей, знатной:
«Быть может, хватит защищать воров?!
Да и самим быть чуточку скромнее,
Пора умерить безразмерный аппетит,
Кататься за свои – оно вернее,
А не хватать, что из бюджета залетит!»
Лукавят и играют, будто в покер,
Все, подгоняя под системный ряд,
Мечтают о своем продленном сроке
И разоряют люд который год подряд.
Ведь странно, правда, слуг народа,
Как царедворцев кормят и холят,
А где же лозунг: « Равенство, Свобода!»
Мне кажется, что с ним они туфтят!