Зачем, страницу за страницей,
Листает вечер память лет?
Летит, подстреленною птицей,
По-ветру чей-то силуэт...
И обетованные хляби
Прорвали чувством небеса!
И молчаливые варяги
Не прячут властные глаза.
Метель, родня души убогой,
Растреплет мысленный бедлам
По бесконечным косогорам,
Где белым стелится обман...
Где пересмешником бестактным
Всяк будет высмеян потом,
Когда не ждёт, когда обмякнет
В уюте с праздничным столом.
Когда бездельники седые
Его под руки поведут
Туда, где не достанет силы
Через порог перемахнуть!
И ветхим, трёпаным жилетом
Укрыто сердце, сбито в кровь
Судьбы отравленным стилетом!
И тьмою покрывает ночь...
В сыром, прогорклом уголочке,
Каким-то чудом, сном из сна,
Свеча мерцает тонкой строчкой,
Как будто гения звезда!
И, этим светом только живы,
Из тьмы, из тени напускной,
Из масок сыгранной сатиры
Под вой и хохот неземной...
Едва ворочая ногами,
Хуже, чем пошлым языком,
Мы образ свой нещадно тянем
И не даём себе покой!
Летим подстреленною птицей
На встречу проклятой земле!
И обращаем в небылицу
Страницу за страницей дней.
24.12.19.