Что стряслось?! Я опять на краю
Чёрной жути, тоски безграничной!
Не на кладбище, вроде, стою —
На обычной помойке больничной.
Догадался — и как наповал!
Словно лбом — об отбойник бетонный:
Здесь лежит "биоматериал" —
Мусор послеоперационный.
Да, вот так. "Биоматериал!"
Всё понятно, и некуда деться.
Нет начала, а сразу — финал!
Ни рожденья, ни мамы, ни детства...
Нет пролога — есть лишь эпилог.
Он бороться за жизнь — этот кроха —
До последнего вздоха не мог:
Ибо не было первого вздоха!
И — ни камня, ни холмика нет,
И ни надписи: "Путник, постой-ка!.."
Ни надгробья, ни траурных лент
И ни имени... Только помойка!
Только смрад, только мусорный бак...
Пусть ты даже совсем не Бетховен — *
Но за что же, за что тебя ТАК??!
Перед кем ты и в чём ты виновен??
Кто тебя так назвал — кто сказал,
Что подобен ты тле и микробу:
Что простой биоматериал
Стал расти и тревожить утробу?
Кто отдал тот смертельный приказ,
Кем подписан был текст приговора?
...Ведь могли б и спустить в унитаз,
Но, видать, побоялись засора —
Вот и бросили в мусорный бак,
И — живут как ни в чём не бывало!
И вопроса: "За что его так?" —
Перед ними, видать, не вставало...
И земная не сдвинулась ось,
И не слышно нам в жизни привычной,
Что пронзает всё Небо насквозь
Вопль безмолвный с помойки больничной!..
...Слава Богу, что мама моя
К жути сей не причастна нимало:
А иначе — попасть бы и я
Мог в разряд биоматериала!
Не сдалась, слава Богу, жена,
Когда врач ей твердила сурово,
Чтоб вот так вот в помойку она
Согласилась сдать сына второго.
Но я всё-таки рухну здесь ниц,
Ибо знаю из разных каналов,
Сколько в эти помойки больниц
Их легло — биоматериалов!..
Милый мой биоматериал!
На помойке, вот здесь, днём и ночью
Я бы к сердцу тебя прижимал —
Даже пусть оно рвётся на клочья!
А священником став — отпевал
Прямо здесь, вопреки всем канонам,
Я б тебя, биоматериал,
Что ушёл на тот свет нерождённым.
Чтобы ладаном воздух пропах
Вместе с вонью отхожего места,
Чтоб звучал погребальный тропарь
Над помойкой, как голос протеста!!
Я б на все Бухенвальды начхал,
На ГУЛАГ и "особые тройки",
Когда ты, биоматериал,
Брошен здесь, на больничной помойке!
А будь власть мне дана и диктат —
Своей первою подписью личной
Я велел бы воздвигнуть набат
Над помойкою каждой больничной!
Чтобы ты, биоматериал,
Ставший кучкой кровавого мяса,
Вечно в сердце всем людям стучал,
Клокоча, словно пепел Клааса!!
Чтоб гудел звон набатный, как плач
По безвиннейшим средь убиенных,
Чтобы в белом халате палач
Чуял в спину дыханье геенны,
Чтоб поток этих страшных потерь,
Что бездушье врачебное множит,
Прекратился хотя бы теперь!..
Хоть уже слишком поздно, быть может.
/24.12.2019/
* Обстоятельства рождения великого композитора Людвига ван Бетховена, который был шестым ребёнком в семье голландских эмигрантов, влачившей в немецком городе Бонне ужасающе нищенское голодное существование, зачастую приводятся в качестве опровержения традиционного довода защитников абортов: что, мол, "нечего плодить нищету".