Заплетают косы храмов купола.
По холму бежит Варварка. А за ней, –
не жалея ни коленей, ни ступней,
перьевые облака – малым мала…
Дождь малиновый прольётся, – и звонарь,
рясу хлипкую по ветру распустив,
точно мыльный и расхристанный пузырь,
поквитается с ненастьем тем сполна.
Он и дьявол, он и ангел во плоти,
заучил мотив извечный назубок;
наловчился сотни нитей золотых
спутать мастерски в светящийся клубок.
Свет мой! Свет мой, за тебя молился я!
Если б мог, и небеса прибрал к губам,
чтоб шептать ночами:
«…Ты Всего Всея
уходящего с Варварки к облакам".