Это травень -
пора весны,
в нём особая
сердцу прелесть.
Будоражит
вены листвы
хлорофиловых
снов ересь.
Это смесь
чернильной грозы
с ошалевшей
оргией молний.
Это дрожащие
ноздри борзых
у проталин
тревожно голых.
От него, как
от удара хлыста
дикая кровь
кипит в табунах.
И, срывая "табу"
с небесного холста,
скачет солнце
на молочных стригунках.
Гулят голуби
под стрехой сарая.
Вскипают дрожжами
кромки луж...
Мир, как дитя,
до мелочей узнаваем,
расправляет плечики,
чист и неуклюж.