детство спит на боковушке
в скором поезде ночном,
спят усталые игрушки
вечным непробудным сном.
я ползу домой по шпалам
в направлении другом
с мыслью "как же всё достало",
с ощущением "бегом".
время нервной сигареты
спрятано в карман пальто,
я скажу вам по секрету:
дома ждёт меня никто,
что встречает у порога
пустотой холодных стен.
так кончается дорога
лучших в жизни перемен.
"как дела мои? нормально!
как здоровье? лучше всех!
облик высокоморальный,
я заточен на успех", —
я твержу небритой рожей,
прячась в руки-решето.
мне, конечно же, поможет
долгожданное ничто.
может быть зима такая?
может быть не я такой?
вечность собирает Кая —
Герда обрела покой.
и декабрь — помятый витязь
без меча, в руке весло.
снега нет, но вы держитесь,
чтобы вас не занесло.