Ты это перерастешь, сын мой, позже, когда изранишься вкрай
О колющие предметы, скрытых внутри иллюзий не от ума,
Когда вдруг осознаешь, сын мой, что не там находится Рай,
Где цену свободы определяет тобой же созданная тюрьма.
Тюрьма твоей головы - вот худший, тяжелейший из всех Адов,
Когда духовность надевается панцирем на кровавое месиво ран,
Когда на шее мертвой, мыльной петлей хрипит о свободе зов,
Когда все многогранное бытие помещается в твой карман.
В котором звенит вся пыль - странная позолота твоих картин,
Россыпь букв из ненаписанных тобой в дальних дорогах слов,
Твоих женщин запахи, звуки, царапины их покоренных спин -
В кармане заперта бездна твоих живых, настоящих снов.
Ты это перерастешь, сын мой, когда нащупаешь Тени нить,
Увидев, как самообман начнет прорастать сквозь твою гортань,
Когда быть хорошим или плохим больше не будет про то, чтоб "быть".
В мире, где быть - это сплетать зло и добро в единую ткань.
Ты это перерастешь, сын мой, когда дозреешь до силы Моих даров,
Когда Мое святое благословение сможет войти в твою дверь.
Я выложил тракт из желтого кирпича до зАмка с ключом от оков,
Сделал твой путь крутым, с виражами, полетами и чередой потерь.
И чем дольше ты не выходишь из комнаты, прячешь дорожный посох,
Чем сложнее твои попытки свернуться в детских иллюзий кокон,
Тем сложнее сценарий твоей истории, тем больше страниц и сносок,
Тем скорей в твоем доме, в убежище, в схроне не станет окон.
Когда ты напуган и спрятан, я без зова к тебе прихожу как Жестокий Бог,
Я дарю испытания, чтобы сталь твоего нутра переплавилась в свет,
Чтобы боль разорвала хватку, и пальцы отпустили чужой порог,
Чтоб ступила нога твоя, где никто не оставил след.