Раздарены роли зарвавшимся миром,
Скупые людишки напялили маски.
И вот, занимаются жизненным пиром,
Да лица малюют не божьей окраски.
Уходят рассветы, все ярче закаты,
Уже созидать не стараются руки.
Не будет картошки, все больше салаты,
Малое во многом томится со скуки.
Творцы не иссякли, их держит иное.
Такое, что я описать не решаюсь.
Хоть дело, быть может, и явно благое,
Но тут за идею идти я стараюсь.
Быть может, и мысль не особо понятна,
И время потрачено, вдруг не напрасно.
Ну чтож, и на солнце встречаются пятна,
Хотя оно так далеко и не ясно.
Коль палки вы не вставите в колеса,
Запоминайте авторов сюжета.
Не будет тут и главного вопроса,
Ведь не придумал на него ответа.