На пороге весны,
На изломе Луны
Людям снятся тревожные странные сны.
О далёких краях,
О нездешних морях,
О маркизах, пиратах, больших кораблях,
О таинственных сидах,
О белых домах,
О драконах, живущих в скалистых горах...
В этих снах вьется нитью дорога, и тот,
Кто по ней днём и ночью упорно идёт,
Пробираясь сквозь стены воды и огня,
Очень скоро, возможно, нагонит меня.
А дорога - то трасса, то тракт, то проспект,
В этом сне вновь и вновь, не одну сотню лет,
Я иду по ней, мне хорошо и легко,
И есть цель, только близко или далеко
Неизвестно.
Зачем торопиться дойти?
Если дива такие встречаешь в пути.
Смутный тот, кто идёт через холод и зной,
Неизменно маячит вдали за спиной.
И неясно мне друг это или же враг,
Да и важно ли это, сгодится и так.
Есть дорога. Есть небо. Есть то, что вдали.
Существо, что идёт за мной с края земли.
Есть костер и попутчики, ветер и грог,
И на небо накинутый звёздный платок.
Есть рассветы, закаты и песни цикад.
Есть дорога вперед.
Нет дороги назад.
Я иду, напевая, танцуя, звеня,
Горный воздух и свежесть пленяют меня.
Мир прекрасен, изменчив и полон чудес,
И мой путь каждый день начинается здесь:
В глубине неизвестного, в бездне огня...
В тонкой связи с глубинным и истинным я.
На пороге весны,
На изломе Луны
Людям снятся тревожные странные сны.