Я ж говорил, что осень, поздней,
Хоть и бывает, но, цветам,
Есть время цвесть… Ведь несерьёзно,
С чего-то кланяться дождям.
Хоть и холодным в эту пору,
Но что теплее может быть
Любви, когда предстанешь взору,
Того, кто не умеет жить
Без силуэта, утром ранним,
Чей абрис вычерчен окном,
Когда цветком, волшебно-странным,
Ты, потянувшись, словно сном,
Тебя приведшим, будешь рядом…
Холодной дали вопреки.
Когда придумывать не надо
Прикосновение руки…
Цвети… родная хризантема…
Не твой, увядшей быть, удел…
Где голос мой, внезапно, немо,
Сказать, люблю, вновь не успел…
Цветы осенние, дыханьем,
И даже там, где снег зимы,
Живут, любви, к тебе, касаньем,
Где вместо судеб, двух, есть мы…