Город мотает дороги в тугой клубок,
Смог закрывает в банки – бросает в реки.
Солнце швыряет левою – на восток…
Прячет в карманы школы, библиотеки.
- Не уходи.
- Молчи, я устал от вас.
Столько веков изводите бредом душу.
Город нахмурился, выпучил площадь-глаз,
Сквером тряхнул и в парке нащупал грушу.
Съел и ушёл.
Оставил в пыли дома, хмурые лица, пробки и светофоры…
Утром, за тонкой линиею холма,
Слышались вздохи, выдохи, разговоры:
- Городу легче?
- Да, мой давнишний друг…
---
Травы роняют росы, застыло время.
Лентой дорожной пишется в небе круг,
Падает вниз… И нимб украшает темя
Светлого города – сына своих миров,
Ставшего травами, реками и камнями.
Грустные лица старых материков
Вновь обрастут дорогами и дворами.
Вториться будет.
Знаю – наступит час
Пыль золотая сверху падёт на лица.
Мы растворимся – каждому да воздаст…
Лепится мир.
И новая будет седмица.