Поэт, как совесть обличает,
Горит, страдает, вечно чает.
Он ищет, любит и страдает,
Душой распахнутой всех обнимает.
Поэт натянут как струна.
Нередко проседь в волосах видна.
Он в мыслях своих тихо бродит,
В них путное порой находит.
Он взращивает плод душевный
Тем,что от Бога призвано нетленным.
Вы спросите: “К чему поэт?
Давно ведь изменился свет.
В век скоростей, страстей и прозы
Всего нужней шипы не розы.
И коготки не помешают,
И локти свою роль сыграют.
Поэты прибыль не приносят
Не жнут, не пашут и не косят.
Их золотой и пышный век
Серебряным сменился и померк”.
Не стану долго возражать,
Уж лучше мирен дух стяжать.
Лишь в завершение диалога
Вскользь оброню не изменяя слога:
“За слово всяк поэт в ответе,
На этом и не только свете.
И ставка слишком высока...
В ней – суд,
в ней – оправдание,
в ней – мольба...”
2006 г.
*Изображение из Интернета