Моль заурядная, советского пошиба
в шкафу работы Гамбса, но рутинном,
не допускала в отношеньях перегиба
с тогда ещё при власти Нафталином...
ей надоело быть синицею в руках,
хотелось в небо к журавлиной стае,
да что там небо, ей хотелось славы
и уважения в не узких столь кругах...
но слава славе не близнец яйцовый,
приходит если цель есть или стимул,
есть и образчик мерзко непутёвый:
бесславно славный нелюдь Чикатило...
Моль трахнула, что было в самой гуще,
сожрала сглупа направляющую нить,
и с каждым днём, и вечером, всё пуще,
в ней появилась неожиданная прыть...
сожрав подушку, стала чудом в перьях
(это в деревне, в таун/сити - латекс)
и чудом оперившись, на доверье
взлетела вверх, на самый-самый апекс...
у каждой басни есть мораль,
а эта басня без морали,
в ней вместо нити вертикаль,
которую не так назвали...