Горел закат, воспламеняя небо,
Укрывшись одеялом звёзд,
Глядела вниз владычица Селена,
Роняя россыпь бриллиантов – слёз.
Ведь там, на перепутье Мира,
Презрев обыденности слог,
Перебирая струны лиры,
Творил поэт, почти как бог.
Рождённый в городе страданий,
Среди руин ушедших лет,
Владетель сокровенных знаний,
В поэзии искал ответ.
Там, где Судьба не так игрива,
Где балом правит нож и месть,
Где, завороженные силой,
Под куполами тратят Честь.
Забыв о прошлого уроках,
Насытившись, набив карман,
И, в красоте не видя прока,
Они не молятся богам.
Поэт достоин снисхожденья,
К чему владение пером?
На Пустоши бытует мненье:
Вначале – меч, стихи – потом!
Выносливость, здоровье, сила,
Без этого сейчас никак,
Всё в интеллект? О, боже, милый,
Ты видишь всё совсем не так!
Леченье душ сейчас не в моде,
Оставь себе свой новый стих,
Займись стрельбою на природе,
Поэт? Смешно! Ты просто псих!
Но на привале, в час затишья,
Раскрыв потрёпанный блокнот,
Твои, я «пью», четверостишья,
Дивясь отточенности строф.
Александр Бесов (Студницын) «1999-****»