Я лукавил, что мне безразлично
То, что я напишу, со мной свяжут.
Уподобившись фифы, столичной
Не внимающей, что о ней скажут.
Безразличие вроде предлога,
«Пожурите меня, я так страстен,
А забравшись в глухую берлогу,
Я по своему, в этом несчастен».
Но играя чужими правами,
Возбуждая к себе интерес,
Я, признаться, стою пред вами,
Как «дремучий, нехоженый лес».
Это мне и казалось в начале,
Будто ринуться все «по грибы».
Ну а все... не успев, заскучали,
От «дремучей» моей ворожбы.
Я хихикаю горько в подкладку
(Остается еще зарыдать)
Потому, что чужую заплатку,
Я решил на себя примерять.
Износившись до дыр, до мозолей,
Прикрывая рукой древний срам,
Я, мечтая о жизни на воле,
Не желаю вступать в этот храм.
Что же это? Упрямство сознания,
Тех ли чувство вины кто крещён?
Я не знаю! При всех расстояниях,
Верно то, что не каждый прощён.