По лужам топает счастливая душа,
под нос гундося что-то про погоду,
но как-то благостно, красиво, не спеша
бормочет про любовь, и счастье, и заботу .
Решив по лестнице спустится в черный парк,
и, бормоча, ходила в чаще улыбаясь,
а рядом шаркал с ней нахмуренный декабрь,
не замечая, как вокруг всё расцветает.
Набормотала, пробираясь через лес,
она о чуде, и о счастье, и о сказке,
и добралось всё бормотанье до небес,
сияние вспыхнуло без чьей-нибудь указки.
Там, где прошла душа - чудесные следы,
и их увидят люди даже в непогоду,
и даже в парке чёрном расцветут сады
там, где счастливые бормочущие бродят!