Глядит луна глазами воспалёнными
в стекло замёрзшее, но кажется, что в душу,
А ветер причитает, как кликуша:
не быть тебе!...И прячет за иконою,
шурша газетами, заначки тишина.
Что в них завёрнуто, не знает ни одна
душа живая. Может, золотишко,
или таранка ржавая под пиво.
У ветра астма, кашляет, одышка,
и будоражат слух его порывы,
похожие на дикий смех лисицы.
Луна смыкает белые ресницы,
как в детстве убаюканный голыш.
И носит фотки в норку память- мышь,
шурша альбомами ( нахальная какая!)
Рифмую молча окончанья слов
и строчку лучшую, словно рыбак улов,
я в прорубь чёрной ночи отпускаю.