В России жизнь не длинна и скупа,
Сжимают кольца бледный лик Сатурна.
Уже готова к погребенью урна,
И сыплет с неба снежная крупа.
И от дворца до храма нет пути,
А, если есть — то он витиеватый,
Болота, лес, потрепанные хаты,
Мостки гнилые, вообщем, не пройти.
Короткий день, а ночь сплошной вертеп,
Который забирает жизнь и цели,
И гибнем мы в огромной цитадели,
Лишь чьих-то ради материальных треб.