Ты куришь натощак и пишешь в стол,
как будто ждёшь от буковок рекордов.
Разбег хорош, но для прыжка с шестом,
хоть не сезон скакать по лужам гордо.
Зима совсем попутала рамсы:
навязывает плюс на столбик ртути.
Выходишь утром – капельки росы,
и ноги на погоду жутко крутит.
Короче, всё печально. Позитив –
как антиквариат в цене крепчает.
То кашель на ночь глядя посетил,
то подавился очень крепким чаем.
И в руку сон, да только не с руки:
запиленный любовный треугольник.
Другое дело – счастья пару кил,
богатый и породистый любовник.
Нет, нужен взрыв. Пускай меня простят
гринписовцы и даже пацифисты.
Да будет снег в шампанском! В новостях
декабрь объявят праздником игристым.
И Новый год – курант его дери –
накроет нежной-нежной белой шалью
твоих стихов сосулько-лабиринт.
… Кури. Пиши.
Я Музу приглашаю…