А жизнь всё движется к закату —
ни развернуться, ни свернуть.
Секундных стрелок пиццикато
проворно отмеряет путь
И с каждым днём тускнеют звёзды,
и с каждым днём длиннее тень.
Светилам тоже нужен роздых.
Не важно — ночь тут или день.
И с каждым днём линяют краски,
страдает, куксится бомонд,
унылым строем лица-маски
уходят прочь, за горизонт.
И что ни год длиннее зимы,
а радоваться всё трудней.
Война клинком неотразимым
вонзается в порядок дней.
Вновь во дворах ложатся мины,
опять декабрь, но мира нет.
И вновь не пишутся картины,
и вновь не ладится сонет.
И с каждым часом путь короче,
больней пульсирует висок,
занудны дни, бессонны ночи...
И разве из часов песок?
И с каждым разом горше вёсны
с неясным привкусом свинца.
Они как будто високосны,
они ведь тоже ждут конца.
Какая вычурная поза,
какой затрёпанный сюжет...
В окошке голая берёза
и террикона силуэт.
2019