К нам боль приходит – очищением духа.
Почти – всё время – спутницей любви.
…А, что поделать, коли Мать-старуха
беззвучно плачет: «Боже, не гневись!
- Прости поступки неразумным детям,
что шествуют с душой своей вразброд.
Добра себе желают – вкупе с этим –
невольно отрицают – вкруг – народ.
Прости, о Боже, притязания сильных
на долю-кратность твоих добрых сил.
Прости, что проливают кровь обильно
и множат сонм заброшенных могил.
Прими, Господь, они же твои дети!
Их стопы топчут в мире тайны троп,
которые предложены им в свете –
всенепременно отыскать свой гроб.
Прости, Господь, коль мои речи разом
надменно богохульно прозвучат:
- Касанием малым тронь, спасая разум –
сердца пусть вдохновением стучат».
…И осенив крестом тщедушность тела,
Поклоны, глубочайше, воздала…
- О, Господи! Прости уж – как сумела,
но может, хоть кому-то помогла?!
***