Старая, потертая тетрадь,
Желтая, от времени, бумага,
В ней когда-то начал я писать,
Излагать в стихах явилась тяга.
Были те стихи корявы и неловки,
Западала рифма и ломались строки.
Были чуть наивны и порой небрежны,
Но зато с душою русскою, безбрежной.
До сих пор не знаю ямбов и хореев,
И пишу без правил правильных халдеев,
Мысли льются сами сложным водопадом,
И писать я буду столько, сколько надо!