Мне нечего сказать вселенной. Точнее не мне, а тому, кем я раньше был. До метаморфоз. Точнее, ему-то наверняка есть что сказать, но он больше не говорит моими устами. Что-то изменилось. Что-то сломалось. Навечно и безвозвратно. И от этого больно и ему, я это чувствую, и мне. Этакая боль х2.
Мне нечего сказать вселенной. Всё, что я могу ей сказать, это то, что мне ей нечего сказать, что я и делаю. То есть одновременно мне есть что ей сказать и мне нечего ей сказать, парадокс. Или нет?
Сложно писать стихи, когда почти ничего не чувствуешь. Когда заглушаешь боль, и вместе с ней притупляются остальные чувства/эмоции и… сложно. Сложно.
А когда-то писал. Возвышенные, философские, о вечном. И, замечу, в основном не про любовь. Я считаю, это достижение.
Каждый поэт, каждый автор пишет о себе в первую очередь. О своих чувствах, мыслях, ощущениях бытия. И вот мне не о чем писать, а если и есть, то мне кажется это мелким, несущественным. Нет тех масштабов, что были раньше.
Что-то сломалось… Даже не так. Что-то надломилось. Внутри меня надломилось, и понять бы что, но что бы понять, надо лезть туда — вглубь, а это больно, х2, помните. А может, я просто запутался и больно будет.не от этого, т.е. это только следствие, а причина в другом. Скорее всего в другом. Надо подумать.