Все поэты, к несчастью, безумцы.
Они режут словами кнуты.
Им одна лишь отрада - согнуться
Под крестами ночной наготы.
И так жалко мне тех обречённых,
Кто читает мой вычурный бред.
Слог поэтов немножко сожжённый
В керосине из глупых клевет.
И кипящие страстные мысли
Воспевают Бог ведает что.
И поэзия чуточку скисла,
Прославляя немое нутро.
Моя муза в огне растворилась.
Я среди ядовитых цветов.
Все поэты немножко влюбились.
И неважно, в кого и во что.