Я писала жизни книгу
Набело.
Почерк жался, почерк прыгал.
Сгладило
Его время и порой мне
Кажется,
Что лежат все буквы стройно,
Вяжутся.
Под другим углом взгляну я —
Кровь из глаз.
И, по новой лист линуя,
В сотый раз
Начинаю пачкать словом
Замысел.
И в написанном, готовом,
В самости
Ничего нет, сколь угодно
Долго я
Ни смотрела. Беспородно -
Колкою
Получилась моя повесть.
Стыд какой.
Но чернила наготове —
Рвусь я в бой.
Встала чистая страница
В очередь.
Лист — он может измениться,
Почерк — нет.