Он просто хотел быть ей нужным.
Встречаться с ней взглядом и заваривать чай.
Целовать её руки, когда она простужена
И писать через строчку в посланиях «скучаю».
Ему просто нужна была мысль о светлом.
Чём-то странном, что его заставляет жить,
А не гнутые речи и поиски без ответа
Той, что сердце никак не спешит забыть.
Ему нужно было лишь видеть её улыбку,
Затмевающую шквал непосильных ему проблем.
Но осталось лишь молча докуривать горькую шипку,
Отравляя свой разум, путём неоткрытых тем.
Он хотел лишь найти её, просто коснуться взглядом.
Вновь туша тот пожар оголтелых от боли слов.
Он хотел лишь немного побыть с нею рядом,
Не желая оставить убийственную любовь.
Но в его голове вновь и вновь отражались руки.
Тонкий стан и разбитый о грани несбытых мечт
Золотой ( или — чистый?) неполный глоток с Грааля,
Его слабых, осевших от груза небрежности плеч.
Ему просто хотелось вникать в её тихий голос.
Закрывая глаза, утопая в пространстве чувств.
Но она лишь ушла, отправляясь в заполненный поезд
На губах его бросив безжалостное «вернись».
И спустя сорок сотен им выкуренных сигар,
Через тысячи литров испитого в пабах виски,
Он все ещё любит её, как когда-то любил тот жар,
Её глаз, обжигающий сотней в единственной искре.