Всё, что в минуту эту мною движет
Давно в сонете высказал Шекспир...
Как тошно сапоги один другому лижет,
Смотря не на заслуги - на мундир...
Какая гниль живёт порой в улыбках,
Как в спину бьют, прицелившись, штыком...
И как фальшивят ( если б скрипки),
И ставят с правдой ложь заподлицо...
И робость обусловлена инстинктом выживания,
Кинжалы мыслей тупятся, примеривая ржавь...
Мне время выставляет счёт по ставке ожидания...
Зеваки же за гонор выставляют нрав...
Но есть во тьме, в кромешной тьме, те искренние звёзды,
Что продолжают, где бы ни были, сиять...
Но только вот, друзья, мой панцирь сняли так вы просто...
В своих же продолжаете и по сию минуту щеголять...
Так мало тех, кто их не носит...
А панцири по сути своей справлены в шипы...
Шипы идут любой, конечно, розе...
Но как же долго заживают от шипов рубцы...