Ночь , хмурое небо и море,
Проходят дни , шепча - не беги.
И я беру бутылку рома,
Ведь однажды уже погиб.
Но где же былые враги,
Что бились как скифы за веру?
Куда подевались они?
Что , сдались? Не такое их племя.
Мы вторую неделю дрейфуем по морю,
В надежде обрести свободу, умерев достойно.
Но завтра опять напьюсь рому,
Ведь не битву нашли, а унылых торговцев.