Поэт всегда один. В ликующей толпе,
В лесу, в безумном городском потоке,
Он пребывает в безвоздушной пустоте
И каждой строчкой отмеряет вдохи.
Он лишний, не такой, чудак, в конце-концов,
То графоман, а то бесспорный гений,
Скрывает фраз вуаль усталое лицо,
Но под глазами оставляет тени.
Ему дано впитать всю радость и всю боль,
Из глубины он выброшен на сушу.
Он видит, как внутри любви горит огонь,
Как плесень лжи съедает чью-то душу.
Он тонкой кожей чувствует обман
В объятьях, что всегда скрывают лица,
Чисты глаза, а в сердце - ураган,
Крепка рука, но страх внутри таится.
Он не просил о даре небеса,
Не ставил кровью подпись под пентаклем,
Напиток муз - не божия роса,
Скорее яд, что в кровь течёт по капле.
Он пропускает всё, всегда через себя
И одержим одной, но сильной страстью:
Любви, надежды, веры свет во тьме храня,
Сгорая, не даёт ему погаснуть.
Москва, 28 декабря 2019 г.