Приписывай мне тысячу грехов -
моя душа спокойна и невинна,
хотя, конечно, проявленья сплина...
Зачем не рвусь я из его оков?
Когда за окнами то осень, то зима,
а небо словно серая холстина,
приходят то Морфей, то Мнемозина,
и сил нет выйти из объятий сна.
Не хочется холодного дождя
и под ногами грязных мокрых хлопьев.
Отдашься лени и с покорностью холопьей
сидишь над книгой, никуда не выходя.
Но если музыка заполнит пустоту
коротких дней декабрьского ненастья,
глаза закроешь, погрузишься в счастье,
озябшим сердцем примешь теплоту.