Я пережил тебя, мой друг,
Не пил так много, не скандалил
И мой окоченевший труп
Из петли не был извлекаем.
Мне говорили: я — талант.
Что мог бы я писать не хуже.
Но всем нам время секундант,
Да и второй такой не нужен.
Моим стихам не знать той славы,
Хоть я и не дурной поэт,
Но времена не величавы
И тем для свежей песни нет.
Мы, знаешь ли, теперь живем,
Как на большом и жирном студне.
И мировой пожар не жжём,
А только раздуваем угли.
И я, отмерив больший срок,
И увядающий от скуки,
Все жду, когда придет и мой черед
Писать под революций звуки.
06-07.09.2019