Поэзия конечно умерла,
В столетии двадцатом, может раньше,
Плетение словес, как звук сверла,
В скорбящей голове, и крики баньши,
Ненужные и странные дела,
Бессмыслица в мультикультурном фарше,
Мозаика самообмана, фальши,
Тщеславной похоти и пустоцветов зла.
Она была точно такой же раньше,
Культурное наследие, чем старше,
Тем жёстче в оправдании бабла,
Поэтому, пока прогресс на марше,
К халяве творчество стремиться будет дальше,
Чтоб свет искусства не сокрыла мгла.