любить тебя было бесконечной болью,
моральным разложением на атомы и ионы;
было чем-то немыслимым, невесомым,
как твои черные волосы
и прикосновения в тесных комнатах.
я ощущал нежность твоего голоса и взгляда,
когда кончиком пальца проводил по твоему позвоночнику.
во мне падали самые красивые на свете звездные плеяды
и твоя с каждым ударом непорочная любовь.
я задавался вопросами,
почему синий цвет может пахнуть малиной,
почему у твоих слов нежность полевых цветов,
почему трагедии шекспира кислые, как сочная рябина,
и почему наши чувства холоднее дальних полюсов.
я помнил, каково это — обнимать тебя расстоянием,
искать тебя на полярных станциях, планетах и картах,
в отчаянии целовать тебя в шею своим касанием,
прятать собственные тайны в твоих ключицах
и, не подумав, умирать в твоих руках,
замечая в твоих глазах яркие самоцветы.
любить тебя было разрушением,
но как же красиво небо в твоих темных зрачках
и как же приятно было любить тебя
вот так.